Rose et jaune | Rossignol

Tourbillon des machines. Elle sourit, elle apprécie cet endroit. Le temps libre, qu’est-ce amusant ! Faire sa lessive aussi régulièrement. Pas qu’ils soient obligés, elle pense même savoir qu’il y a un système de roulement, mettre des vêtements dans les paniers de linges sales dans les sanitaires, bye bye les uniformes ! Est-ce qu’ils sont lavés finalement ? Ou pourrissent-ils dans ces bassines jusqu’à ce qu’une âme charitable les retrouve ? Elle n’en sait rien. Et à vrai dire elle s’en fiche un peu. Elle a besoin de normalité et de tâches dites ingrates. Pas qu’elle ne puisse dire ce qui est vraiment ingrat et ce qu’elle faisait ou non avant tout ça. Tout est trop incertain. La cuisine ? Peut-être pas. Elle avait dû mal, les premières fois à se servir habillement d’une fourchette et d’un couteau. Même les mots n’étaient pas venus promptement, on avait dû lui réapprendre. Et elle n’avait pas aimé ça. Fort heureusement, donc, K-N3L s’en occupait seule. Ou était-elle accompagnée ? Elle n’en avait aucune foutue idée. Et vu qu’elle n’était pas non plus forcément ordonnée, il n’y avait qu’à étudier les cotillons qu’elle disséminait au grès du vent. Elle se chargeait donc de sa propre machine. Et bien soit. Personne n’avait semblé l’arrêter jusqu’à maintenant. Alors pendant son temps libre elle se rendait allégrement dans la buanderie. Deux fois par semaine, était-ce convenable ? Une manière de s’en sortir et de tromper le temps.

Elle ne supportait pas le rendement effréné, les horaires à respecter. Pourtant, elle trouvait tout cela relativement calmant. Elle n'était pas certaine d’apprécier, elle n'était pas certaine de détester. Et si elle y réfléchissait vraiment, elle ne pourrait qu’admettre qu’elle était trop fatigué pour ça. Bien. Bien. « Alors faisons les machines et profitons en pour fouiner. » C’est ce qu’elle s’était dit basiquement. Les premières fois, pour être tout à fait honnête jusqu’à maintenant, elle s’était contenté de regarder émerveiller  tourner chacun des puissants appareils. Puis elle s’était brûlée à plusieurs reprises avec le truc immense qui servait à… Repasser était-ce cela ? Et voilà. Elle n’avait rien observé, rien chercher, une véritable passoire trouée. Mais aujourd’hui, oui aujourd’hui cela allait changer !

Elle avait attendu de pied ferme le quartier libre. Treize heure trois, plantée devant sa porte elle avait recherchée dans le coffre sous son lit chacun des uniformes. Amusement constant, elle avait tout empaqueté entre ses mains diaphanes. Puis en courant presque elle s’était rendu devant la buanderie. Traçant comme le vent. Pas qu’elle puisse vraiment dire ce qu’était le vent ni d'où lui venait cette expression. Elle tapa dans ses mains, faisant tombées du même coup tous ses uniformes et avait pénétré à treize heures dix-sept dans l’antre tant attendu. Il n’y avait personne, sauf un jeune homme. Hum. Elle le connaissait lui. Elle réfléchit quelques instants dans sa mémoire, reprit son tableau des visages et se fustigea mentalement. Bien sûr ! Rossignol. Il était même dans la salle de réveil avec elle. Bâtiment Nord. Elle sourit un peu plus. Saute devant lui à pieds joint. Pose ses uniformes à ses côtés. Rayonnante, elle pose une main sur le torse de son compagnon.

- Rossignol, je te connais ! Tu sais ce qu’est un Rossignol ? Je n'en ai aucune idée.

Elle semble réfléchir, se massant les tempes. Puis le visage penché comme un petit animal curieux elle reprend plus gentiment.

- Je suis Rose. La rose est une fleur de plusieurs couleurs, très odorantes. La reine des fleurs en parfumerie ! Enfin… Avec le jasmin. C’était jolie les jasmins aussi… Et puis.... C’est une couleur aussi. Brûlante, amusante, doucereuse. J’aime bien le rose. Regarde !

Elle entrouvre légèrement le col de son t-shirt pour révéler le haut de sa poitrine.

- Un peu comme ma peau. Je suis rose.

Elle présente ses cheveux.

- Et jaune !

Elle explose de rire et bat quelque peu des cils. Avant de légèrement pivoter pour le laisser observer ses jambes.

- Cette bande aussi est rose. Sur nos pantalons.

Elle soupire, finalement. Dépose une main dans sa nuque. Elle semble satisfaite de ce petit exposé pour le moment. Elle rehausse peu à peu son visage vers lui, et enfouit sans aucun gène son regard dans le siens.

- Je te connais donc Rossignol.

Elle observe sa main bloquée dans le vide. Silence. Va-t-elle un jour en finir ? Doit-on lui dire ? La base de sa paume semble la brûler. Elle cligne des yeux et abaisse son bras. Elle bat des cils. Elle se tait encore et rehausse légèrement son visage pour lui offrir un sourire resplendissant. Est-elle impure ? Quel est ce ressentiment étrange qui émeut son cœur ? Une réminiscence de son passé, une vague envie de pleurer. Ne doit-elle pas avoir l’habitude finalement ? Ne doit-elle pas accepter qu’elle ne soit que trop infaillible, qu'importe ce qu’elle provoque le rejet existe. Un soupir silencieux transperce ses lèvres pleines. Elle réfléchit.

Pause.

Elle doit se concentrer, être moins tactile et plus tenue. Elle ne peut pas se permettre de se comporter ainsi avec tout le monde, n’est-ce pas ? Elle doit apprendre, récupérer et comprendre. Chaque codes, chaque personnes. Sourire plus effrontément, regagner une consistance parfaite. Petit robot sans équipage. Perfection. Attraction.
Un doux but. Une envie croissante de vivre. Sinon elle ne peut que craquer, succomber à l'exquise dépression.

Elle l’observe, animal amusé, le visage relevé. Elle sourit, place sa langue entre les dents et contient une envie de lui enserrer le bras. Elle attrape sa propre main, elle brosse distraitement une de ses boucles blondes. Elle se retourne vers les immenses machines.

- Ce n’est rien.

Elle n’a envie de ne rien d’autre pour le moment. Elle sourit pourtant, illumine la pièce de sa présence. Petite poupée trop peu innocente. Elle balance ses cheveux. Flatte la base de son cou, descends graduellement sous son t-shirt et souffle angéliquement. Ingénue, elle semble s'obtenir un serment malicieux. Entre elle et elle-même. Elle se promet mille et une promesses, soupèse chacune de ses pensées. Elle tente, conjointement, de rester dans sa noble ligne de conduite. Elle ne dispose que d'un modèle d’action, un seul modèle de pensée. Elle éprouve le besoin d’être aimée, appréciée et convoitée. Sinon elle ne pourra que se laisser aller et se laisser briser.

- J’aimerais trouver un passage secret dans une de ses machines. À vrai dire, je suis certaine que nous pourrions creuser un tunnel derrière sans que personne ne s’en rende compte.

Elle ignore sciemment sa question. Laisse une absence les envelopper. Comme un drôle de lapin blanc trop pressé, énigmatique et empêtré.

- Je suis enchantée aussi !

Finit-elle par jeter de son timbre langoureux.

- Sincèrement enchantée. Rossignol.

Elle enveloppe la pièce, laisser couler les sons clairs de son prénom sur sa langue. Elle s’accroupit quelques instants, passe une main dans ses cheveux qu’elle noue adroitement avec un bout de carton dur qu’elle a récupéré ici et là.

- Je suis désolée. Je sais que je suis un peu trop brusque.

Elle se mord la lèvre inférieure et esquisse un sourire discret.

- Je ne me rappelais pas ce qu’était une rose. Alors j’ai demandé, à droite et à gauche. C’est raisonnablement tout ce que j’ai appris. N’est-ce pas si étrange d'enterrer son nom ?

Elle ne sait plus si elle parle pour elle-même ou pour lui. Si elle cherche à combler le manque et le silence.

- Je ne sais pas non plus ce que demeure un rossignol, je suis désolée.

Elle clôt ses océans quelques instants. Murmure inégalement une berceuse qui lui revient peu à peu. Paroles qui ne l’ont jamais quitté, jamais si peu emportée.

- Je crois pourtant, que tout cela nous va bien. Comme une évidence, n’est-ce pas ?

Cette fois-ci, elle sourit sincèrement, presque trop naïvement. Veut-elle se rassurer ou veut-elle oublier ? Qu’importe, les faits sont les mêmes. Elle reste seule, indéfiniment. Rien de plus qu'une poussière envolée dans les destins funestes.