Il est beau le poisson, il est frais le poisson et l'eau est froide et la radio grésille et la foule est nombreuse et oh il est bon le poisson, il est grand le poisson. Trop grand. Attendez, grand ? Pourquoi s'avance-t-il vers lui ? Plouf. La foule l'avale. D'un coup d'un seul. Il tombe quand bien même son corps est immobile et voilà que le poisson doit lui passer au travers. Dans la poitrine, les jambes, les bras, la gorge. La gorge. Son souffle s'arrête, il suffoque. Ses poumons sont lourds, comme remplis de quelque chose d'autre que de l'air. Il lui semble soudainement qu'il ne tombe pas mais qu'il coule. Ou que le poisson lui roule dessus. Non ça fait trop mal. C'est un char qui lui roule dessus. Qu'est-ce qu'un char déjà ? Non. Non. C'est autre chose. C'est une balle, ce sont des centaines de balles qui le criblent. Voilà qui explique tout ces bruits autour de lui, cette agitation. Ce sont des balles et puis des explosions. Peut-être même des hélicoptères. À moins que ce ne soient le plus du moteur des bateaux ? Le char, les balles, les bombes, le poisson, les hélices tout en même temps. Tout.

Et rien.

Plouf.

Les yeux de l'homme s'ouvrent d'un coup. Il se redresse immédiatement, les sens en alerte, la sueur au front, les tympans douloureux. Ce sont les cris de cette silhouette bleue qui l'ont réveillé. Il croit ? Il y a d'autres personnes autour de lui en blouse dans leurs lits. Et plus loin, une vitre et encore du monde.
La porte de sortie.
Il doit y en avoir une pas vraie ?
Effectivement, quelque chose bouge à l'arrière et un homme armé d'une seringue s'approche dangereusement d'eux tandis qu'un étranger derrière sa vitre parle. Beaucoup. Pour ne pas dire grand chose au final.
Mais son regard se baisse sur son poignet droit où sur la peau est gravée une série de chiffres et de lettres incompréhensibles. SO04416B-2B. Et le moniteur ? Il tourne la tête. Un long frisson lui parcourt l'échine quand il se retrouve face à toutes ces données dont il n'en comprend guère la moitié affichées devant lui. Il plisse des yeux.
Sodado.
Il s'appelle donc Sodado. So-da-do. Ça ne lui dit rien. D'ailleurs à priori y'a rien qui lui dise quelque chose. À part peut-être cet engourdissement douloureux dans chacun de ses muscles.

C'est à ce moment qu'il peut sentir les câbles qui le relient à la machine. Le tout nouvellement baptisé Sodado panique à sa façon lui aussi. D'un geste brusque qui tient plus du sursaut qu'autre chose, il arrache les fils, débranchant l'appareil.

Son corps devrait continuer à s'affoler et pourtant quelque chose prend le dessus. Quelque chose d'instinctif, d'ancien, d'enfoui. Sa respiration se fait plus lente, son regard plus froid. Ses pupilles brunes font des va-et-vient entre l'homme bleu et l'homme à la seringue.

Pas un mot ne s'échappe de sa bouche : il observe. Il se tient prêt.

Il est réveillé, mais ne s'est pas levé directement. A la place, il fixe le plafond, tente de faire taire la nausée qui danse le long de ses tripes. Il y a des bruits autour, des voix, il aimerait se relever pour voir qui est là avec lui, ce qu'il se passe, mais sa première tentative s'est soldée par un haut le cœur. Alors il patiente un peu, se concentre sur sa respiration, écoute le sang battre à ses tempes de plus en plus violemment à mesure qu'il retrace ses souvenirs

Et qu'il se rend compte qu'il ne lui en reste aucun.

Juste de vagues sensations, d'éphémères sentiments. Doucement, il tend une main devant son visage, l'observe avant de se palper. Au moins est-il physique. Au moins est-il vivant. Alors quoi ? A-t-il vécu un drame ? Un accident ? Se retrouve-t-il à l'hôpital – au moins est-il rassurant de constater que certains concepts ne lui sont pas étrangers – avec une amnésie en prime ?
Mais il ne se sent pas cassé, juste...

Si, quelque chose est cassé. La douleur qui a percé son sommeil, celle qui hante encore son esprit en est le témoin. C'est... Frustrant, troublant. Il n'en connaît pas la source, il voudrait pourtant, mais dès qu'il y pense, elle martèle son crâne.
Il renonce bien vite, au profit de la situation présente.

Les grésillements qui fendent l'atmosphère calme – jusqu'à présent – achèvent sa migraine. C'est plaintif qu'il ferme les yeux, les plisse, fort, comme s'il espérait se réveiller d'un mauvais rêve. Naïf, ingénu. Sans surprise, ça ne marche pas, et la voix l'arrache cruellement à ce dernier espoir. Le cri qui fuse alors soudainement lui glace le sang.
Il se tourne alors, prend appui sur son épaule et se redresse péniblement. Ils sont... Une dizaine avec lui, tous des gens qu'il ne reconnaît pas. Ce n'est... Pas réellement surprenant, mais ça ne l'empêche pas d'être déçu.
Puis il s'efforce d'analyser la scène. La vitre, les gens derrière, la jolie blonde devant, les blouses blanches pénétrant dans la salle, l'homme criant, celui venu le réconforter. Ca fait... Beaucoup d'un coup. Il ferme les yeux une nouvelle fois, passe une main dans ses cheveux – un geste qui lui semble machinal – et se gratte le crâne, et se masse les tempes.
Une longue inspiration plus tard, il rouvre les yeux, redresse la tête, écoute comme il peut les informations données.

L'homme au nœud pap' rouge semble bien trop enthousiaste à l'idée de leur annoncer leur identité perdue, il entend le sourire dans sa voix. Distraitement, il survole le moniteur évoqué du regard, observe les constantes sans grande conviction pour s'attarde sur le nom qui lui a été attribué. P-R-I-N-C-E.
La situation n'est pas la meilleure, mais-... Autant l'admettre, le surnom qu'on lui a choisi lui plaît quand même un peu. Qu'on lui ai tatoué un matricule sur le bras, un peu moins. Ne sont-ils que... Des produits ?
Alors il parle de scanner, d'endroits accessibles ou non et d'égalité. Le dernier point le fait tiquer, lui arrache un rire enroué, puis une toux qu'il masque de la main.

Puis on leur propose de poser une question. Une seule, pour tout le monde, et Prince relève les yeux, soudainement intéressé. Groupe Alpha, qu'on les appelle, une seconde chance, qu'on leur donne.
Prince tique, grimace et fronce les sourcils. Une seconde chance ? Sont-ils... Morts ? L'hypothèse ne fait pas sens, lui martèle la tête et le fait abandonner bien vite. A la place, il se concentre sur du plus concret, tente de se redresser, titube, tangue un peu mais y parvient en se tenant sur le rebord de son lit. Une inspiration plus tard, il se libère de l'électrode collé à lui et esquisse quelque pas vers celui d'entre eux qui accuse le moins le choc – du moins, c'est ce qu'il comprend –.

Il y a déjà quelqu'un à ses côtés, ça ne l'empêche pas de se rapprocher, de s'installer sur le lit comme si c'était le sien, à genoux en face de – il lance un furtif regard vers le moniteur – Rossignol.
Il n'hésite pas longtemps avant de poser ses mains sur celles du jeune homme, s'efforçant de le faire avec le plus de calme et de tranquillité possible – échec, ses mains tremblent, il déglutit. Comment ne pas comprendre cette réaction, lui même se surprend à ne pas hurler à pleins poumons... Peut être parce qu'il n'est pas seul... Parce que la majorité des autres n'a pas crié non plus. Il ne sait pas, peu importe.
Le contact établi, il tente un sourire, tente d'attraper le regard de l'homme en face de lui avec le sien. Il se veut rassurant lorsqu'il tente de parler, optimiste – stupide d'aucun dirait –.

« Hé... Ec- » échec. Il tousse, rabat l'une de ses mains devant sa bouche avant de reprendre. Il n'avait pas prévu la gorge sèche mais il est trop têtu pour renoncer. « Ecoute... Je sais, c'est terrifiant ce qu'il nous arrive... » qu'il débute. L'observation n'est qu'un euphémisme, il refuse de s'y pencher d'avantage, décide de jouer de réconfort. « Mais ça va aller, d'accord ? » même si lui même tique sur ses propres mots, il décide de passer outre. « Tu n'es pas tout seul ici, tu vois ? On est là nous. T'es pas tout seul... »
Il insiste sur ses derniers mots, parce que c'est ce que lui même a besoin d'entendre, avant de tendre un sourire mal assuré vers l'homme au regard cerné. Il ne sait pas où se trouve son moniteur – tant pis, pas de nom à lui attribuer pour l'instant – mais son expression l'invite à l'aider dans sa démarche.

Ses mots portent leur fruit. Rossignol se calme péniblement, mais il se laisse faire. Prince grimace pour lui lorsqu'on lui plante une seringue dans la jambe. Qu'est ce que c'est ? Que lui font-ils ? Il l'ignore, mais ne lâche pas sa main pour autant.  C'est important, se dit-il, de ne pas le lâcher maintenant, ils ont besoin de se soutenir, non ?
Puis, l'un d'eux prend la parole, pose la question à l'homme au nœud pap' rouge comme il l'avait demandé. 'Vous nous offrez une seconde chance de faire quoi ?' qu'il entend. Ca lui semble... Un bon début. Il aurait demandé autre chose, où ils se trouvent par exemple, mais il ne va pas se plaindre.

La suite, en revanche, il ne s'y attendait pas. Noeud Pap' Rouge plaisante, badine et éclate de rire. Ce n'est-... Pas drôle, pas pour eux. Il fronce les sourcils, se concentre comme s'il avait loupé un morceau important pour comprendre le sens de cette situation. Tout est absurde, rien ne fait sens.
Puis c'est la douche froide.

« Personne ne vous aime. »

Prince ne se souvient de personne en particulier qui l'aimerait, mais la réplique lui coupe le souffle, coupe le souffle de tout le monde apparemment. Le silence s'installe, glacial, pénétrant. Prince est choqué. Prince pâlit. Prince se décompose. Ces mots – et les autres – résonnent en lui comme s'il était une coquille vide sur le point de se briser. Il ne se brise pas, il écoute, attend la chute d'une mauvaise blague.
Pap' Rouge reprend avec beaucoup d'enthousiasme pour ce qu'il leur balance au visage. Leur raconte qu'ils ont été vendu. Pourquoi ? Parce que. Parce qu'ils étaient des rebuts – il n'y croit pas – parce qu'ils peuvent sauver l'humanité – il n'y croit pas – parce qu'ils n'ont tellement plus de valeur qu'ils pourraient en mourir et que ce ne serait pas grave – il y croit –.
Puis le chef d'orchestre tape dans ses mains, invoque un écran où des milliers de visages apparaissent. Tous inconnus. Ca n'empêche pas Prince de les fixer avec beaucoup trop d'attention, empli du fol espoir de reconnaître quelqu'un, n'importe qui, qui que ce soit. Mais rien, personne.

Et les applaudissements l'étourdissent. Et les rires l'assomment. Il a la nausée, il pourrait en vomir, recracher ses tripes, se vider entièrement, se débarrasser de son malaise. Mais son haut le cœur n'est que ça et la seule chose qui le maintient encore ancré est cette mains qu'il serre – peut être de trop –.
Dire que rien ne va ne serait pas exagérer, mais Pap' Rouge finit bel et bien sa tirade qui ne semblait pas avoir de fin. Alors le public scande le nom d'Eden, avec trop d'enthousiasme pour ce qui est en train de leur arriver.

Prince fixe l'écran, dubitatif, puis la vitre et les gens derrière. Il attend, qu'on leur dise que c'est une blague, un accident, que tout ça n'est qu'une farce de mauvais goût, qu'en fait, il y a une meilleure explication à tout cela.
Mais le silence qui suit est hurlant de vérité et Prince déglutit difficilement. Il lève une main tremblante sur son visage, la passe sur son front et la remonte vers ses cheveux. Il inspire, expire longuement, doucement. Il n'est pas pressé de se faire piquer comme Rossignol – mince ! Sa main –. Il desserre sa prise sans la lâcher totalement.

Rien ne va, mais il n'est pas pressé que cela devienne pire.